a whistling woman

Snellen chart '78

2011-09-07T22:09:00.004+02:00

glueing lust. Subtitle: the center is not cool enough

2010-11-28T15:50:00.003+01:00

Klaxons 'Twin Flames' from Trim Editing on Vimeo.

'50s costumes & daily morals. There is a lust that glues generation together and is twin to flaming morals of the eyes that look and diet.
Let's wait until the first stone will be cast on this video.

Something interesting to listen to. They'll soon come to Milan and Rome.Then, why these music's sons always go south/north and never stop in the centre (chiantiortortellinishire)?

O MAYBE I

2010-05-02T12:28:00.006+02:00

O MAYBE I
should advise you to

listen

pay attention

not forget

respect

get inspired

http://chapelclub.com/

(instructions to be followed while watching the pics on site)

Il Guardian parla per epica. Moderna. E' istruttivo, come le risposte alle cinque domande che pone. Una domanda per ogni personaggio. Cinque giovani che per esigenze di copione epico si incontrano nell'unica Londra che valga la pena di conoscere: quella fashionable. Il destino, già previsto per superare coloro di cui si serve, si chiama "soundscapes". Le parole, quelle degli standard anni '30, ormai come interiorizzate.
I suoni, quelli del new wave e delle sue frequenze cadette.
Lo stile, le scelte immaginifiche familiari ai talk talk, maybe?

Il fuck è esplicitamente concesso: di suono e pensiero urbano in fondo trattasi.

Take your time to listen to

2010-03-26T13:47:00.002+01:00

AaRON - Rise
Caricato da CInq7. - Guarda altri video musicali in HD!

Sabato ammazzato, sabato resuscitato

2010-03-23T21:37:00.002+01:00

Sono loro, i milanesi, ad ammazzare il sabato.
E' un dito a cinque punte che punta e li riconosce.
E' una roca lingua di rock che su quel dito si arrota e resuscita, il morto.
Colma lingua ascoltata a perdifiato da innumerevoli orecchie, pronte a sussultare pur senza mai conoscere il nome del colpevole.

Gli Afterhours vanno ovunque. E ci ritornano. Ogni volta seguiti da chi non li hai mai capiti, o da chi li ha capiti una volta per sempre. Forse perseguiti dalle leggi della buona musica, che li vogliono dentro i festival, dentro i teatri, dentro le sale da concerto, e i circoli arci. Comunque, sempre dentro.

Vengono a Firenze, abitano il palco cerimonioso di musiche mortorizzate come se fosse un letto sfatto ma, pur sempre il loro. Fanno sogni strani, e li raccontano al buio degli effetti di Staino Graziano. Nascondono sotto le loro coperte un repertorio che sembra il grande sogno di tutti, fanno spazio-nel loro cuore a due piazze- a giovani voci. Voci belle, anche se troppo abitate da parole che non riescono ancora a lasciare spazio a docili pause.

Entrano in scena, uno ad uno, come i sogni che si incastrano li uni negli altri.

Atto primo, Manuel unico. Lettore immaginifico di storie senza immaginazione.
A musica in scena, attinenti sembreranno essere tutti i pezzi venuti fuori da esperienze vissute chissà da chi, per essere poi vissute un pò da tutti.

Forse è facile creare spiedini di parole pronti per la cottura. Ma non è comune riconoscere la provenienza genuina della carne che è stata per prima infilzata da quei testi.

Afterhours-Teatro Comunale Firenze-20/03/2010

The winning menace of being (Invictus)

2010-03-09T22:46:00.005+01:00

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

Nelson Mandela avrà forse pensato di essere unico. Partirono in molti, e poi (forse) tutti finirono con il crederci.

Si arresero all'evidenza che circonda i grandi, come l'aureola d'oro circonda i santi.

Morgan Freeman è bravo, Clint Eastwood pure.

Clint Eastwood è un bravo, bravissimo, ottimo regista: ci dimostra che i Nelson Mandela sono almeno due. perchè l'altro all'anagrafe risponde al nome di Morgan Freeman.

Morgan Freeman ha gli occhi di Mandela, la sua purezza coriacea, un disegno, e pure un piano, che comunica con i piani celesti e che sembra condividerne la prospettiva e gli spazi.

Morgan Freeman ha l'incedere dei grandi, che pur occupando pochissimo spazio riescono ad aprirne uno grandissimo.

Morgan Freeman ha il volto dell'uomo solo, eppure accerchiato dallo spessore abitatissimo dello statista.

*** *** ***

Clint Eastwood è anche un ottimo preparatore atletico perchè ci fa partecipare alle mischie lasciando le magliette candide ma gli spiriti scossi. E desiderosi di birra.

Clint Eastwood è un tour operator con i fiocchi perchè ci porta in trasferta in finale, senza farci spostar dalla poltroncina fila N del bel cinema Odeon -già Palazzo dello Strozzino- di Firenze.

Clint Eastwood è sorprendente, nella sua capacità di descrivere il rugby come solo il rugby- da dentro- sa descriversi.

Clint Eastwood è capace di misurare la lunghezza spaziale di una cella, e quella spirituale, bellissima, dei trent'anni che l'hanno abitata.

INVICTUS-(2009) regia di CLINT EASTWOOD

Alice (once) in the wonderland

2010-03-09T21:58:00.003+01:00

Simone Rea-Alice nel paese delle meraviglie, tavola selezionata al concorso Figures Futur 2006

Burton attacca. Attacca Alice al chiodo.

Anni prima Artaud l'aveva messa in manicomio. Ma per riappropriarsi di sè.

Burton, invece, taglia, cuce, rattoppa con scampoli (già da lui usati) e finisce solo col cadere nel triste peccatuccio d'ingegno del III millennio: il copia/incolla.

La nuova Alice che è sognatrice solo nel mondo reale di borghesi abborghesati- talmente posticci da sembrar più protesi che persone- rotolò tanto in basso da cadere nell'ancor più vieto mondo dell' epica biblica. Là, dove tutto ha un senso solo nella missione. Sicchè non solo Alice deve salvare il Wonderland, ma anche se stessa: scapperà in un vascello pronto a conquistar la Cina con le proporzioni del bagno di servizio della barca a vela di Briatore.
Cambiano i tempi, e pure le proporzioni. Ma perchè Burton abbia cambiato il giusto afflato psichedelico che ad Alice fu dato nell'ormai lontano 1951 non è chiaro. Il ritmo dell'Alice giovinotta si guadagna solo i nostri sbadigli. I personaggi, anche quelli che circondano i cattivi, sono banalotti, poco caratterizzati (solo truccati sono) così che non suscitano nè curiosità, nè stupore, nè indignazione (anzi forse questa sì!). I buoni sono ovviamente buoni, tanto da farci venire la voglia di diventar cattivi. I dialoghi sono scritti a penna: peccato, fossero stati scritti a matita si sarebbero potuti cancellare senza problemi. Tutti passano per lo schermo, ma non lasciano alcun ricordo.
Alice, senza il suo grembiule bianco, sembra anche privata di presenza scenica. Fa, disfa, cresce, si fa minuta, ma sembra quasi non accorgersene. Procede per il sentiero -già segnato- come la recluta compie gli esercizi del percorso di addestramento.
Il cappellaio matto, che appare gongolante nelle locandine in una colorata insalata di funghetti, è un personaggio disfatto nei lineamenti e pure nella spina dorsale dal trucco stesso che ce lo consegna sullo schermo. Encefalogramma piatto è il suo secondo nome. Terra bruciata di cappellaio matto il nome della tinta dei suoi capelli.

"Questo è il mio sogno, devo solo aspettare che finisca" continua a ripetere Alice, finchè non si fa convincere dalla cricca dei suoi amici a far quel che deve fare (l'avessero costretta a fare una rapina, almeno sarebbero stati più imprevedibili).

Le auguriamo anche noi che finisca presto.

A perfect day for bananafish!

2010-01-28T20:23:00.003+01:00

"What's the sound of one hand clapping?"
E' questo il Koan che JD Salinger piazzò alle costole del lettore di
"For Esmè: with love and squalor".
L'uso del koan,
quello dei silenzi.
La capacità marcata di incidere personaggi,
il loro incredibile desiderio di saper, eppur, vivere.
L'aspirazione all'essere dell'individuo
che non rifugge,
ma che combatte il prevalere.
Di qualsiasi cosa.
Anche del successo e delle sue richieste.

JD Salinger nacque il 1 Gennaio 1919 a New York.
[So far as the present population is concerned, there is a cleavage between those who have come to the city as adults and those who were born and raised there, for a New York childhood is a special experience]
Nel 1940 scrive la sua prima storia.
10 anni impiega a scrivere "The catcher in the rye".
Del 1965 l'ultima sua pubblicazione "Hapworth 16, 1924".
Del 1965 l'ultima sua apparizione.
Oggi è morto.

Qui, una delle sue infinite case

The day the egg became (also) black

2010-01-27T15:42:00.006+01:00

"It may be hard for an egg to turn into a bird", ragionava con la sua creativa eppur sensatissima logica il troppo poco compianto C.S.Lewis.
Forse, da quell'irlandese di nascita che fu, non si sarebbe stupito di sapere che un giorno proprio un uovo sarebbe stato trasformato, da chi dell'estro fa mestiere, in un de(si)gn-issimo strumento di raccolta rifiuti.

[Io lo fui, stupita, e subito colpita m'affrettai ad acquistar, lusingata dall'affare che ricevetti dietro l'angolo (perdonate se lascio la vicenda personale esposta seppur criptica, ma dell'affar fatto in vita non si può se non vantarsene in quella stessa vita che quasi solo per questo ci è concessa)].

Trattasi di questo: Gianluca Soldi che ha conseguito vari titoli e a quelli ha aggiunto una curiosa specializzazione in bio-architettura ed Arte Sacra, si è poi "inteso" con l'imprenditore Stefano Guizzotti e da questo acchiapparsi è nato Habitare, un'azienda che cita Balthazar, per identificare i propri obiettivi; che usa un pesce stilizzato in stile primo cristianesimo, per darsi un logo; e che progetta e realizza oggetti di sicuro impatto e di certo uso.
Se l'idea della sedia inginocchiatoio incuriosisce (e pur facilmente piace, nella sua realizzazione così snella), ciò che qui si viene a sbucciare con descrizioni, gridolini e sinceri entusiasmi è: Mr Bin, Re-cycling Bin, italianizzato e personalizzato con OVETTO.
Qualsiasi scheda tecnica, che meriterebbe piuttosto l'aggettivo di boriosa, spiegherebbe che ovetto è fatto a spicchi, interni, contenitivi, di tre diversi colori così che ogni spicchio permetta una raccolta differenziata. Aggiungerebbe che in capo porta uno schiacciabottiglie per rendere il cimitero del riciclo più spazioso - a forza di strizzar i cadaveri-. Vi direbbe poi che ovetto è fatto in percentuale variabile (ma sempre alta) di materiale riciclato-cosa forse che aprirebbe i vostri orizzonti di perdizione del gusto o basso gusto-. Se la scheda tecnica fosse fatta da un collaudatore d'auto aggiungerebbe anche che è molto stabile e affatto rumoroso.
Concluderebbe, per farvi infine aprire gli occhi, che la forma del suo contenitore a "ovo", i suoi colori, uniti ad una linea morbida e affusolata, ne fanno un oggetto di design che si adatta a tutti gli ambienti.
E che, dico io, ne avreste bisogno di questa precisazione?
Semplicemente, OVETTO è delizioso, vi evita di spargere per casa, nascosti chissà dove, sacchetti riottosi che sempre riescono a perdere di vista un rifiuto. Prende spazio, ma nemmeno troppo. Ripropone il gioco della combinazione colore-uso che, volenti o nolenti, ci accompagnerà finchè morte non ci separi da occhi e mente. E' una presenza silenziosa ma volitiva... diciamo così.
Il prezzo è giusto, se lo si vede come un oggetto di design, un pò alto se considerato nella stagione dei saldi, o se avete altre priorità.

Controindicazioni? Finire col trovare sempre una nuova scusa per avere un pezzo di carta o un burattino di plastica da buttare...

A sound that demands attention

2009-11-15T17:42:00.006+01:00

Ho ascoltato gli Armstrong?
Prima su disco e poi su palco.
E mi è piaciuto pensare che a volte ciò che nasce da una domanda è capace di portare con sè un Senso.
O una risposta. A quella, e ad altre domande.
O, ancora, una motivazione nuova tale da rendere qualsiasi risposta indifferente infine alla domanda.
Per farmi capire: ho letto recentemente, in una deliziosamente breve recensione che il gruppo che qui cito creates a wave that washes over the listener. Oltre a convenire con questo, e altri giudizi là espressi a proposito degli Armstrong?, ho finito con il compensarmi dal non aver compreso l'origine del nome del gruppo con la seguente conclusione: gli Armstrong? spazzano via qualsiasi domanda (o pippa che dir si voglia) con il washing over della loro musica.

Mai uso della parola fu più felice e descrittivo. Per capirlo occorrerebbe mettersi sotto il palco di un concerto dei Nostri, come ho fatto io a Prato al capanno blackout- piacevolissimo distributore di musica indieandothergenres nato dalla cura investitrice dello scampolo di profitti dell'industria tessile locale-.
Premesso che dispiace sempre scoprire come giovani fighetti non sappiano sempre riconoscere la puzza di buona musica, neanche quando viene messa loro sotto il naso, e preferiscano ibernare outdoors accanto a neon truccati, piuttosto che godersi un ottimo concerto confezionato con arte sartoriale in modo da non durare più giri di quanti l'orecchio possa contenere.
Premesso che gli Armstrong? sono in tre ma si stringono a coorte, così da sembrare un esercito collaudatissimo di artigiani della musica.
Concesso che i loro suoni, nel caso toscano, erano distribuiti da un bravissimo sound engineer che aveva la verve d'un direttore d'orchestra.
Vogliamo dire qui che da Torino è arrivato un gruppo che finalmente! ci fa usare i punti esclamativi, dopo gli interrogativi di prammatica e di nome(d'arte). Che ci conquista non con immaginette sacre da distribuire con carico di glosse e citazioni, ma con lo stile privato e di gusto del design (creato dall'altra vita che conducono alcuni di loro), che racchiude o schiude i loro dischi. Che ci piace per quello che fa e per come lo fa: con una serietà, una concentrazione e una grinta delicata per la quale sul palco ciascuno di loro mi ha fatto pensare ai personaggi di un trittico. Ciascuno perfettamente compreso nello spazio musicale del proprio strumento, e insieme collegato allo schema, alla struttura d'insieme. Così, Roberto alla chitarra inserisce le voci in modo essenziale ma particolarmente intenso, come una spezia che c'è, ma quasi non si sente. Marco incide fin dalla prima nota lo spazio e il tempo dentro un potentissimo tamburo musicale. Stefano sostiene tutto con un basso suonato sapientemente e con picchi bellissimi che sempre più raramente la musica di queste nuove frequenze millenarie ci concede.
Armati di un vasto catalogo di strumentazione, questi uomini dalle braccia magre devono aver fatto un patto con quel diavolo che certi rumor fanno risiedere nel triangolo satanico cui la capitale piemontese si dice appartenga.

Si ringrazia dunque il diavolo e tutti i punti interrogativi che li hanno spinti a creare un suono che s'impone e che demands attention.
E si invita alla degustazione, o anche solo all'assaggio: qui.

Dell'acciaio e della ferraglia

2009-10-26T23:11:00.005+01:00

Muoio, dunque fui.

Mastica e sputa.
Fuma.
Bevi birra.
E avrai bisogno di pisciare.

Quando, generale, ritroverò il pensiero di pisciare?

Hai qualche domanda, soldato?
Hai lo spazio per qualche domanda dentro un ventre buio di metallo che ha occhi
là fuori
dove una donna bellissima gomitolo cerca la figlia fra i buchi dei tuoi spari, soldato?
Hai occhi fra i tuoi ricordi, soldato?
Hai già dimenticato il tuo errore che fu morte per l'altro, soldato?
Hai paura, hai rispetto, hai lingua, hai sete, hai caldo,
hai idea del perchè sei qui?

I Siriani? Cosa c'entrano i Siriani?
In che guerra siamo?

Come muore un carro armato, e dove va, da morto?
In un vicolo cieco, dentro un mirino dai capillari rotti,
contro un bersaglio ignoto, in fila indiana dietro corrotti sconosciuti.
Noi abbiamo finito, generale, lei non capisce. Lei non sa neppure dove siamo.

L'uomo è d'acciaio, questo carro è solo ferraglia.

SPARASPARASPARARUOTARUOTARUOTA
si spezzano i denti, mi si spezza il cuore, mi si rompe il fiato
ZITTOZITTOZITTO
PARTIPARTIPARTI

di olio nero, di lacrime bianche
s'imbrattano le ore tutte uguali dentro un casco rovesciato pieno di morti,
tanti morti da non saper più contare

perchè ho imparato a contare?

Hai ancora parole per i tuoi affetti là fuori, soldato?
Perchè vi ho lasciato dire che non sarei morto?
Abituatevi lentamente alla mia morte rapida, vecchi genitori.

Non c'è bisogno di troppa trama. Nè di troppi spazi, per contenere interi girasoli di dolore rappreso in un buio che sta sotto un sole cocente, prima, e sotto una notte illuminata da stelle catarifrangenti al fosforo, stelle fumogene, poi.
Quanti sono? Quattro? Niente in confronto a chi morirà e a chi piangerà i morti. Solo uno- uno solo che basta a descrivere tutti gli altri- non piange più. Sta seduto e non guarda chi è morto lì accanto a lui, ma guarda te, che uccidi senza sapere come si fa, senza sapere come fai.
Su quattro ciascuno fa la sua parte. Come se fossero su un palco di teatro, e l'atmosfera si fa, era, sarà sempre così, perchè di guerra si tratta. E la guerra è una e sono centomila.
Ma il modo di iniettarcela sottopelle di Maoz è tetragono. Ci si muove, ma dentro un mondo rigido, sempre uguale a se stesso. Un mondo sporco ("dobbiamo pulire, non si può far la guerra in questo sporco", ma tutto è sporco in guerra e ci si rade con schiuma bianca su faccia nera) dove non si capisce più niente. Finchè non si ricorda, finchè non si piscia.

In un film dove nessuna scena dura più di quanto deve, e tuttavia risulta insopportabile (da accettare), in questo film la scena più lunga, quella più calda ritrae due soldati "nemici" ( I Siriani che c'entrano i Siriani?) nell'atto di evacuare una strana specie di catarsi. La speranza è liquida. E' quella che cola lungo i quadranti del carro e finisce in un unica pozza, assieme a volti, paure, sudore, pazzia, sigarette, schiuma di birra, sangue.

NON SIETE PREPARATI A QUESTO FILM, NESSUNO LO E' AL SUO MASSIMO VOLUME.

LEBANON regia di Samuel Maoz
Leone D'Oro alla 66MostradelcinemadiVenezia

solstice of PINA

2009-06-30T22:58:00.003+02:00

I wish your move
could have been long
as your arms, devoted
to unreachable distances.

I wish I could
have seen
the gesture of your thoughts
the variations of the same body

Il volto dell' arte

2009-06-17T19:25:00.013+02:00

I Puritani meritano rispetto.

Laddove il lirismo della loro voce riesce ad esorcizzare i più bisbetici scetticismi, il volto chiamato a celebrare le loro messe di gesti compiti e compiuti, invece:
- contrappone
- sovrappone
- esaspera

E la coerenza (dovuta a qualsiasi gesto e oltre, a qualsiasi progetto artistico) finisce con il perdersi in un fosso di immagini spennacchiate di luce.

Quali sono i lineamenti dell' arte se pare non esserci più differenza fra il giocare a Indovina chi? e il fruire del prodotto artistico? Quando, nel primo caso si tratta di riconoscere il personaggio misterioso sulla base di elementi forniti, e nel secondo, molto più semplicemente, si finisce col trovare sempre i soliti elementi per personaggi anche diversi.
Si guarda questo video e si pensa che, seppur delicata e evocativa, la rincorsa delle gambe delle donne attorno alle loro sottanone dall'Alpi alle Piramidi, e il conseguente brulicare di elementi e situazioni è eccessivo. E fuorviante come i ricordi portati a galla da luce modesta di polaroid.

E' sempre più evidente che nell'era del post, post (blog), dell'imposto, tutto è lecito tranne che reagire-male- a scaltri pacchetti pubblicitari. Se l'era della copertina dei dischi è stata spazzata via da freschi e sintetici piani di sviluppo a cavallo fra l'artistico, l'artigiano e l'artefatto, non è detto che, in nome della praticità e della raccolta di vuote immagini a perdere, noi ci si debba rallegrare.

Auspicherei che la bella musica si staccasse dall'inciucio pasticcione degli artisti che ancora vogliono descrivere "quello che vedono dalla finestra della loro camera". Degli artisti che scambiano la semplicità, la frugalità e la passione per il dettaglio con una natura morta di intenti. E per questo portiamo ad esempio un volto noto, e la sua faccia puritana, la facciamo uscire da acque luride per dimostrare come non è un semplice tocco a dare il tocco, ma la mano che lo dà.

Di fronte a questo video, invece, ci si ritrova imbracati in maglie che puzzano di naftalina con artisti dalla pretesa sartoriale in base alla quale una scelta artistica - discutibile, quindi- sarebbe automaticamente capace di confezionare la veste più nobile (parole e spiegazioni degli autori di musica e video, qui).

Troppe spiegazioni nascondono scarso volume e tante conoscenze da zeppare.
Questo video ne è la prova cieca.

(Danish) fish& cat (power)

2009-06-01T16:35:00.005+02:00

Io ero bambina, e loro erano biscotti.

Le delizie danesi erano vestite di crinolina di carta, alcune con il volto picchiettato di zucchero.

Tutte burrose, indimenticabili nel gusto.

Di scatola blu.

Poi furono mode e paesi nuovi.

Il mondo ruotò e la scatola si aprì.

Perduti andarono i biscotti

e qualcuno li pianse,

nascosto in un giardino segreto la cui regina era bionda e dolce di voce.

Dentro il mare caddero le sue lacrime e con il sale si unirono.

E nuova, salmastra, voce regalarono agli squali, nuotando dentro le loro enormi bocche fatte di denti e di suoni di latte.

SAID THE SHARK

and us...

we stopped to listen

(http://www.saidtheshark.com/)

ce n'est pas une guitare

2009-05-24T23:35:00.010+02:00

L'amore unisce
e così pure (l'amore per) la musica.
Se siete certe che lui vi ami
o anche se siete incerte,
ma lui vi ha fatto credere che ama la vostra stessa musica.
Se il programma della serata è ineluttabile come le prove dell'esistenza di Dio.
Se due (persone) più due (concerti) fa quattro.

Tutto va come deve andare.

Anche meglio, se a suonare ci sono

LUI- FINK
e

LEI- SOAP&SKIN.

A lei, che già amo nella solitudine delle mie lunghe stanze, voglio dare ancora qualche anno.

Prima di uscire di nuovo allo scoperto di un palco.

A lei, voglio dimostrare una diversa devozione dedicandole nuove ore di meraviglia.

Quella che si schiuderà con la voluttà educata a dare il graffio di cuore, che tutto contagia e riempie con l' energia confusa che si concede solo all' adolescente.

A lei, concederò il tempo che ogni rivelazione conquista.

Ora che capisco come non tutta la musica possa da subito visualizzarsi su un palco,

se chi quella musica crea su un palco non ci sa stare.

E' troppo tenero il cerbiatto che scambia il ciglio della strada per una slabbratura del bosco,

incapace di gestire una natura diversa per gli stessi suoni.

Allo stesso modo è selvatico l'artista che lascia correre dentro di sé la propria musica, finchè questa non possa più essere trattenuta.

Finchè la mano non trema.
Non si può chiudere il palco fra i polpastrelli e il cuore.

Perchè il palco si apre, e dal pubblico viene divelto.

E mediocre sarà il pubblico che dall'artista si farà commuovere, invece che dalla sua arte.

A lui, a Fink, parlerei con quelle poche parole che bastano a chi sa fare.
Cosa occorre ancora dire quando tutto è fatto come dovrebbe?
Quando finalmente c'è un suono di corde,

come se Nick Drake fosse tornato dalla sua fragile morte per vivere una vita forte di uomo.
Tutte le corde suona, Fink, e le suona bene,

accompagnato da un basso incontrato forse in un pub,

e giù per lunghe serate accordato.
Fink ha il mestiere.
E quella simpatia che tutti vorrebbero:
quella che entra nella rotonde sociale e amabilmente
si incunea, spalma, piroetta

in, su, con
tutti gli spazi.

SOAP&SKIN+ FINK
@Les NUITS Botanique
16 MaggioK

Viccì, Adamo e l'uomo (è) vivo

2009-05-12T23:04:00.002+02:00

E le donne?
Si fanno in tre...
ma perdono il re...

Non si fa presto notte, a Bruxelles. Perchè quella riposa nel cuore grigio del letto franco-vallone: la cuccetta alta del castello che il buio non riesce mai ad inondare.

Ma nella sera lunga che corre per i suoi giardini, sottili braccia di serre tornite da arti nuove si allargano ad accogliere le antiche genti che sempre ricorrono, come i casi della storia.
Nell'ombra umida di celle botaniche il sangue misto di lingue d'oca e d'oriente si rapprende in nuovi colori.
Fin sull'ingresso in quelle umane stalle un ronzante brulicare di gente ci assale, ma subito tutto si scompone, deriva, si rapprende, e forse scompare. Come se non ciascuna cosa venisse assorbita, come se non tutto fosse necessario.
Si tratta solo, poi, di indovinare la porta giusta, senza l' aiuto del coniglio bianco... anche se il buttafuori di nero vestito l'ha sostituito. Ma se l'uno ha fretta, l'altro non ha voce.

Qualcuno indugia, spargendo la voce, o forse solo la parvenza, che non sia mai troppo tardi quando i concerti sono due.
Forse tutti sanno che può essere invece troppo presto, che un concerto danneggia il godimento dell'altro, se fra i due non ci sia combinazione, duetto.

Parte Prima- Au Revoir Simone
Passa il primo freddo della stanza grande povera di gente.
Passa l' incanto del palco abitato da sconosciuti.
Passa l'incauto agire che induce il posto poco familiare.
Questo resta:
1) un taglio di capelli da scopa susanna, dove la frangetta sostituisce la paletta sulla soglia della fronte
2) l'accozzaglia più sbagliata ed esteticamente scorretta di vestiti vomitage
3) le luci della festa delle medie nella taverna della casa dell'amico che si è smesso di frequentare dalle scuole superiori
4) la voce di bambine sadiche che torturano le formiche per vedere l'effetto che fa- evengoanch'io

La stucchevolezza dell'insieme, l'eco dei commenti di una coppia gay decisa a scansare qualsiasi equivoco di gradimento, il tintinnare della musica all'unisono della coscienza affannata a ricercare con la memoria il punto preciso di un articolo in cui David Lynch veniva chiamato in causa ad affermare che Quelle lì fossero le sue artiste preferite.
... E senti , David, e quale credi che sia la miglior ceretta sul mercato?...

Saranno anche l'orgoglio di mamma e papà alle cene di famiglia, queste figliole (il che implica l'orgoglio di almeno tre famiglie), ma non ci incantano troppo con la loro grazia. Il dito nel vasetto di miele lo si può intingere una sola volta. Già alla seconda canzone, con loro che suonano le tastiere come preparassero una torta Cameo, noi ci sentiamo stucchevoli.

...
...
...

Poi: un tremoto un temporale che senza farsi annunciare ti lancia gavettoni di musica, pensieri, parole, estrosità, galvanizzante espressione futurista retrò di tutto quello che si potrebbe essere, ma che solo una persona riesce ad essere: trattasi di Vinicio Capossela.

Poco importa che ad attenderlo ci fossero schiere di schiene sudanti umore italiano. Poco importa che lui mettesse tutti in riga, lungo una linea distorta di intuizioni. Molto fece che sul palco buttasse tutto quello che aveva in valigia, che afferrasse ottimi musicisti e li mettesse dietro ad un ilare Adamo entrato a dire e cantare della sua unica Notte che s'è ormai trasformata in più di mille.
Tutto concluse da dietro una maschera Sciaman style che parve identificare in un volto bronzeo quel significato sfuggito ad anni di studio, sotto la voce: riti orfici.

Gloria a chi notti simili sa portare alla fine, in una sola canzone.

Au Revoir Simone- Vinicio Capossela @ Botanique, Brussels 10 Maggio

De Civi(l)tate Dei

2009-02-16T19:43:00.009+01:00

E' una questione di sicurezza.

E se non fosse? O se solo non? O se non fosse solo?

L'ipotesi al passato, la possibilità della scappatoia che si possa ripercorrere con l'immaginazione spinta indietro a forza di gomitate, di pugni in faccia, di penetrazioni...

Questo- "se, se non"- m'immagino si chiedano le donne, le ragazzine, le madri, le figlie, le fidanzate, le sconosciute che riaprono gli occhi su quello che "oggi più che mai" -sembrano far credere i giornali- è . Un eccesso di coercizione, quel quid che guasta tutte le feste e una vita intera e che, depistato dal dovere di cronaca, pare diventare soprattutto pretesto per qualcos'altro.
La crociata che coinvolge le brave teste, le lingue lunghe, i buontemponi, gli accoliti, i puristi, i garantisti pure. L'ennesima, così come ennesimi si fanno gli episodi di stupro compiuti nei confronti del sesso, femminile e maschile- dei fidanzati, mariti,compagni,padri,fratelli costretti anche loro a subire la violenza suprema dell'incapacità di saper difendere i propri cari- sul suolo italiano e sulle più svariate pelli.
Noi, il popolo italiano e le sue istituzioni, ci si schiera, si cerca il modo più solido per puntare il dito, e per prendere la mira con il bastone. Si individua un diverso, che sia più diverso possibile, che renda il problema qualcosa di lontano (da qui), più facile da gestire. C'accorgiamo piano delle rare parole di condanna di chi, volente o nolente, s'accosta ai colpevoli. Non capiamo forse che nell'immediato desiderio di vendetta, nella collera che sale e cerca di sfondare il nodo alla gola, nello sfogo del "nessuno tocchi le NOSTRE donne", abbiamo già impedito che si formi una la coscienza dolorosa che, sola, permette di identificare il problema.
Di questo si tratta in fondo: non di "nostre" e "vostre", ma di donne.

E si finisce col dimenticare che c'è una kultura, che qui si scrive col telefonino e con youtube si propaga, e che in altri posti alberga nelle strade e nelle case vuote di rispetto, che se ne frega.
Un atteggiamento culturale che non si spinge mai a collaborare con la propria coscienza, che anzi lascia i propri valori a bagno in una zona perennemente grigia, dove la parola CRIMINE non ha definizione.

In tutto questo, le istituzioni che con tanto affanno s'ingegnano a garantir sicurezza prima, e sgravio poi (gratuito patrocinio per le vittime di violenza), s'affiancano ai soliti magistrati che si perdono in fottute digressioni di procedura e mani pulite, mani garantite.
C'è un tempo per tutto, si dice. Eppure il tempo breve in cui si condanna a morte un equilibrio faticosamente e privatamente costruito, non corrisponde ai tempi politici che s'attardano con una mano sul cuore di padri, e una sulla patta con la chiusura da uomo. C'è una politica che continua a rimanere maschia, nella sua incapacità di affrontare scabrosi temi.
Occorre dichiarare unanimemente e chiaramente che qualsiasi stupro è gesto malvagio, è prevaricazione, è violenza, è improvvisa morte di tutta una liturgia del corpo e del sentimento che ogni individuo ha il diritto di vivere, anche negli inevitabili traumi, senza passare attraverso la violazione del domicilio dell'identità più profonda. Occorre farlo senza passare per strette gallerie che fanno comprendere l'estrema vulnerabilità di chi subisce violenza solo passando per altre vulnerabilità (la giovane età delle vittime).

Se anche si riuscisse a rinunciare all'esigenza delle attenuanti, alla facilitazione della scusante, si riuscirà a superare la tentazione del capro espiatorio individuato in un "bruto-altro", per impegnarsi anche e soprattutto in un percorso che conduca al rispetto della donna in quanto tale?

E' anche questa la questione:
una questione di educazione

(Un)Safe as Milk

2009-01-31T10:21:00.002+01:00

Sulle proprie gambe, nella sua vita di gay vestito di stoffe pesanti Milk è insoddisfatto. Anzi, meglio, è operistico ma a basso volume. Lancia un invito ad un giovane ricciuto in stileAmericanPasolin con lo stesso biancore delle mattonelle della metropolitana che assistono all'abbocco. Si lascia spiaccicare la torta in faccia e fa discorsi da gay. Arriccia anche un pò la bocca, le spalle e il culo in modo magistrale. Insomma, Sean Penn potrebbe essere Milk. Così come la storia che racconta potrebbe essere quella veramente accaduta. Anche se viene da chiedersi: Ok, lui è diventato anche UN simbolo di una certa battaglia omosessuale (già perchè le lesbiche, fatta eccezione per UNA che si dimostra sospettosamente collaborativa e molto poco tracciata, non ci sono), ma fa così tanto casino solo per una carica di consigliere comunale?
Certo la finzione cinematografica ci ha avvertiti da sempre del suo esser costretta a "esagerare" e universalizzare, rendendo una piccola storia un monile enorme da appendere sul cuore e nel ricordo di ciascuno.
Ma il ruolo di questo film non è chiaro: tutti emergono tanto come privati e sembrano vivere il ruolo pubblico come la naturale prosecuzione di gesti minori (l'aver aperto un negozio in una zona topica, nel caso di Milk). Il protagonista in fondo non fa che schiacciar tutti, compreso quello che diventerà il suo assassino, perchè è in corsa, per una corsa che lui per primo non avrebbe capito bene solo poco tempo prima. E il film ha la pecca enorme, a mio avviso, di non sapere sfruttare i propri tempi adeguatamente per descriverci questo cambiamento importante, che lì sembra passar solo per i vestiti e i capelli lunghi ( noooo, per il giovane amante, direte voi, ma senza convincermi troppo).

Insomma chi diamine era MilK? E che ruolo ha avuto nel movimento gay? Forse quello di non dar retta ai consigli e alle cautele di due ricche checche trasferite nella terra del sole?
C'è qualcosa che non mi convince, qualcosa che manca. Qualcosa che non dovrebbe succedere con un regista così "mestierato".

nightswimming

2008-10-27T23:37:00.001+01:00

p.m. hours are
sweet to me

SOften (Noli me tangere)

2008-10-17T17:57:00.004+02:00

Be soft.
When you'll place your hand and you'll invite the heart to follow.
When you'll Bet on someone who is not there.
yet.
no more.
ask/ speak loud words with no voice.
put them in order and then set them free.
you could be coherent.
but remember to forget. the words you heard.
they are independent.
free of a freedom
that does not exist 'cause it doesn't make any sense.
not the same sense to any,
one.

NAPALM

2008-07-08T22:20:00.006+02:00

You curse I cause needling my skin by injecting inJurIOus JOY An offer you can not steal but wear. Mercurial light of the jade jewel often pervert the morbid(e) curve of the rain- Bow I. [a Paolo]